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jueves, 13 de octubre de 2016

192. “ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001... MÁS HOJAS DE RUTA.

Rafael del Barco Carreras

Barcelona 13-10-2016. La imaginación de nuestros políticos desborda cualquier novela. Que Artur Mas corrija la HOJA DE RUTA de PUIGDEMONT se puede interpretar por un intento de congraciarse con FISCALÍA, o sea RAJOY. La acusación popular le pide 6 años de cárcel por el 9-N ¡poca broma! Arrepentirse cae bien y mejora los posibles pactos, que una vez pasado el peligro se vuelve al 'donde dije digo digo diego".

ESCUELA PUJOL: Artur Mas también 'heredó' de su padre en negro y en Liechtenstein. Un arruinado padre que no se fiaría de ANDORRA, aunque apostaría que esa falsa herencia primero se remansaría paulatinamente en ANDORRA al estilo PUJOL... pues acarrear con casi 400 MILLONES EN BILLETES DE LAS ANTIGUAS PESETAS atravesando media Europa NO PARECE PRÁCTICO Y SEGURO. 

CRÓNICA GLOBAL

Mas corrige la hoja de ruta de Puigdemont en la prensa internacional

El expresidente rechaza la vía de la desobediencia y prevé un adelanto electoral en 2017

En las noticias
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El expresident de la Generalitat Artur Mas ha acusado hoy a la Fiscalía de dejarlo todo 'a ...
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La Gran Corrupción: ARTUR MAS MIENTE SOBRE SU CUENTA EN ...

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10 dic. 2012 - Barcelona 10-12-2012. Hace un tiempo comentando con un amigo el saldo de 2.3 millones de euros del padre de Artur Mas en Liechtenstein ...

Y SIGO CON MI SERIE 'ZONA FRANCA'... de la que no adivino un DIGNO FINAL...

¡digno para Cataluña!...
2003 
 
 

2004


Continuación de "ZONA FRANCA"

SIN EDITORES Y CORRECTORES...

 jueves, 18 de mayo de 2006, 1:40:59

 pag. 1 en

133. “ZONA FRANCA”, 1ª PARTE, ED. MARRÉ 2001... 2004
  Las elecciones para Piqueras pasaban a secundaria prioridad
 
Y CONTINÚO UNA SEGUNDA PARTE ENCONTRADA EN  EXTRAVIADOS VIEJOS DISQUETS
 
pag. 105


-         Ya veo…achacas a tu padre…como un crío…a tus casi cuarenta años…ahora no creo lo de los ataques de ansiedad de mis amigas…ni tus rollos sobre tu padre…que de sobras sé que no era un dechado de virtudes…pero luchó en la vida…y mucho…y seguro que no se encerró nunca en un apartamento…que lo clásico serían las botellas de alcohol…pero no veo…hay una a medias…¿cómo es que tu hermana no observó tan de malo en tu padre?…y si lo vio…es una persona normal, que hace su trabajo…¿y tu hermano pequeño?…lleva el bufete…que se repone…de lo mal que tú lo dejaste…
-         Por no atreverte con papá…conmigo te pasas…
-         Tienes unos hijos…y por mucho que me digas de tu padre…él lo fue…y mucho…estando hasta el cuello de deudas…por lo que sea…nunca se olvidó de vuestros estudios y de pagar los mejores colegios de Barcelona…¿o tienes algo que decir…de tu padre, como padre?…
-         Mamá…no te creas…todo eso de los sobornos y extorsiones…es verdad que es difícil distinguir entre las minutas del bufete…o las resoluciones tomadas desde las dos vertientes de los casos, el Bufete y el Juzgado…pero papá no fue ni mucho menos un Pascual Estevill…como él no es un Juan Piqué Vidal…otro gallo nos hubiera cantado…es normal que el bufete tuviera mas trabajo que ahora…porque además papá se lo había trabajado antes de ser juez…cosa que no supo hacer él después,  al hacerse cargo…que hasta papá dejó de venir…hizo lo mismo que ha hecho después, venderse el restaurante y tirarse a la buena vida…el porsche…sus amigos…todos golfos…y no te preocupes mas…no tiene nada…una borrachera, o algo peor…que ya se le pasará…vámonos…
-         No…vámonos, no…mis nietos no se merecen esto…preguntan por su padre… ignoro por qué pero le quieren…
-         Mamá…déjame…esta semana vendré…descanso…no necesito mas…y que no me  agobiéis…


 pag.106


-         Agobiamos al señor…
      Por suerte se marcharon sin entrar en el completo desorden. Un imperdonable descuido dejar en la mesita de noche los tres kilos comprados el viernes por la tarde. O el  fajo de billetes en el bolsillo de la chaqueta de piel tirada en el suelo. De tratarse de Morales, le caerían diez años. Algo de razón tenían, un desastre. Se descuidaba. Si con Manolo no bajó la guardia, consigo la descuidaba, y mucho. Recordó a José sermoneándole sobre la morenita, y al propio Manolo citándola. La mujer de la limpieza no tardaría en llegar. La brasileña, varias llamadas en el contestador. Ella, su madre, y la ex mujer, por suerte nadie más. La mercancía,  al coche.  Se contuvo al empaquetar los tres kilos, abrir un paquete, aunque la escena anterior bien valía unas rayas, mal inicio de semana. La nariz merecía un descanso.
      Desde la ventana las observó en un franco atropello de palabras. Las dos hablaban a la vez. Enfadadas. Ellas siempre al margen de la realidad, eso sí, parándole la mano al dinero sin preguntarse su procedencia. Seguro que la conciencia sin reproche. Su madre entre confesiones y estricto cumplimiento moral y religioso, al decir de su ex profesión, no se sentiría responsable civil subsidiaria. Ella, licenciada en derecho, desapareció del bufete cuando los niños llenaron la casa, o el  bufete de porquería, ¿o ni siquiera la olió?. En eso un maestro su padre, el doble discurso, adornar las truculentas resoluciones, pintar de blanco cualquier sepulcro. Y su hermana siempre en el lugar cómodo de la vida, negando evidencias, del brazo de la madre, tan absurda que ni imponiéndoselo conservaba sus novios. La madre, un viejo problema, pero batalla y guerra ganada. Les prometió el fin de semana siguiente.
       Por comparar, la entrada de Puri a su despacho hacía dos años. Juntas, un todo en ese lío freudiano. Igual que su madre  entró hecha un basilisco. Se atrevían sin limitación, amenazantes. Dispares personajes alterando sus nervios. Puede que su estado físico se deteriorara pero tampoco reaccionó entonces. Buen atrevimiento la embestida. Su padre demostraba 

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temple conviviendo con las dos a la vez. Les debió mentir mucho pero Puri se llevó la mejor parte. A olvidarse.

-         Morenita…deberías dejar el Pips…¿algún compromiso especial?.
-         No…ninguno…pero no conozco otro lugar…vine porque una amiga…y  me he ganado bien la vida…y sin especiales problemas…
-         Pero ahora se comenta mucho…que vendes…y no solo de ellos…
-         No es fácil desaparecer…estoy aún de turista…por eso me fui este verano…tienen amigos y nadie se mete conmigo…pero los amigos…oficiales…me huelen muy mal…aparte de que me los tengo que tirar gratis…
-         Se complicará…
-         ¿Y donde voy?.
-         No sé…en La Vanguardia, hay ofertas…
-         Verdaderas trampas…
-         Tienes mi teléfono…yo no pasaré por el Pips…una temporada…
-         ¿Por donde irás?.
-         No sé…Diagonal arriba…cambiar de aires…aunque todo es lo mismo…pero otras caras…
-         Yo llamaré a una amiga que trabaja en la calle Sagués…
-         Bien…ya me llamarás…
-         Me gustaría…que tu me llevaras a algún sitio…o trabajar juntos…vendiendo…
-         No…no…yo no me dedico a esto…fue por probar…y  simpatizamos…
      Sin gana de escenas, y menos entre románticas y compromisos personales. ¿Que le importaba la brasileña?, un llenar el tiempo, y ya puestos,  sacar unos duros. Lo de Helena demasiado reciente. Precisamente volvió al hotel en que Manolo insistía la vieron. De hecho pasó algunas veces, una consumición. No le pareció práctico preguntar, pero pasaría, le caía de camino, y en el bar interior con pianista, un buen  y

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variado ambiente. Uno de esos lugares finos que a no tardar encontraría algún conocido, y días después intereses comunes. Incluso, si le apretaban las clavijas, si  todo se volvía en su contra, tropezaría con algún compañero de universidad y a compartir un raquítico bufete, al fin y al cabo recordaba  bien los pasillos judiciales. Por  la mañana recorrerlos y por la tarde  escuchar los idiotas problemas de la gente. Cuatro escritos diarios y a cobrar minutas. Un poco oxidado para empezar de nuevo. Los clientes no brotaban como hongos. Necesitaba una tapadera. ¿Y si le proponía a José lo de colaborar?. No era buena idea, él tenía su rincón, pero no  cabían los dos. Además, a pesar de la intimidad, días juntos en su casa de Palamós, no cuajaban. Volver con sus hermanos,  ni pensarlo.
         Encima, comparado con su padre. Su madre mortificada por el lado oscuro de la vida, aguantar arrastrando cuatro hijos, consciente de las renuncias obligadas, pero su hermana, ¿cómo se atrevía a cubrirse bajo el mismo paraguas, increpándole?.  Tuvo la oportunidad de ser el hijo del juez, pero a la larga un caramelo envenenado. Lógico que su propio padre no le propusiera sus mayores granujadas, como lo de Alicante con Canela, o lo de Caso Consult, con Piqueras y Canela. No le apartó por su indolencia, sino por vergüenza torera paterna. Retrocediendo en el tiempo, de cuando su madre le elevaba a la  categoría de gran luchador, los pocos comentarios cazados al vuelo entre colegas de su edad, no encajaban con la interpretación paterna. Simples golpes de  mano con suerte, pero con graves consecuencias, y largas temporadas rebuscando en la basura. Barcelona, una ciudad durísima para un abogado sin raigambre social, sobraban letrados.  El bufete. ¿Qué sabían ellas?. De normal, nada. No existió el esfuerzo personal, los años batallando con clientes y juzgados. Simplemente el engaño a unos industriales que confiaron en su empleado abogado, y de problemas les condujo al desastre, de acuerdo con el contable. Después luciendo despacho, hermanándose con unos inspectores de Hacienda, más golfos que él, y jugando a pimpón con el gran bufete Piqueras. Los clientes destrozados, esquilmados, y en el 

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mejor de los casos la ruina.  Especialidad civil y mercantil, y lo del penal, sobreentendido. Ganó dinero para pagar sus carreras y mantenerlos, pero su madre nunca contaría lo perdido en los casinos de lo esquilmado a sus clientes, o las penas de épocas en que ni  sus mafiosas asociaciones cubrían su golfa vida. Tu padre ni se parece al célebre Pascual Estevill, José no lo tenía tan claro, y para Piqueras, simplemente no tuvo los huevos del célebre juez, costándoles la perdida de una serie de casos de gran calado, que otro aprovechó.
         Su problema no era freudiano, se repetía, sino de arrancar en un medio viciado, donde no pudo, como su padre a sus clientes estrujados, hacerse con su jefe y eje, en definitiva el padre. El capo, según vulgares lenguas. De camarero a abogado. Oscuros pasajes atribuidos a su gran capacidad intelectual. También flotaban dudas. Un viejo catedrático atribuiría al tétrico ambiente puteril, y la capacidad de enredo del camarero en cuanto a la afición noctámbula de otro catedrático, más de un  aprobado, y una amistad para toda la vida. Las únicas virtudes por encima de las propias, su gran capacidad de simpatía, diálogo y enredo para desembocar en dureza e intransigencia, que unido a su total desprecio de la moral y la ética propiciarían cazar al vuelo las oportunidades. Resumen de lo poco oído sobre las intimidades paternas.  Claro que si alguna profesión disfrutaba de las maledicencias entre colegas, la de abogado, la peor en mucho. Las porteras se quedaban cortas. Lo propio de la profesión, hablar, se multiplicaba inventándose vidas ajenas. A su padre, de existir la otra vida, unicamente le rogaría un rayo de luz sobre como hincarle el diente a Puri, la beneficiaria de la herencia oculta. Difícil, pero no olvidado.
       El escoch del hotel, un lugar digno de  Helena. Un lugar con clase, le extrañó pasarle inadvertido. Varias mujeres. Si su vida con el padre no encajó, con las mujeres, otro desastre. No le apetecía lanzarse a la mesa de enfrente donde una perfecta “mujer de mundo” tomaba una taza de té, leía el periódico, y esperaría a alguien a deducir por el expediente junto a la taza.

continuará




1993

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